Он давно немолод, лыс и сед,
и в оркестре больше не играет,
хром и беден так, что на обед
завтрак, подчерствевший, доедает,
мимо век безрадостный течёт
от событий радостных да к тризне,
но флейтист, не сетуя, живёт
музыкой, что краше его жизни,
и не просит помощи ничуть
(жалостью сомненья в нём не сейте!),
воздуху набрав побольше в грудь,
всех ноктюрном радует на флейте.
Может быть, звучит уже не так –
лёгкие не те, ослабли руки, -
но ненастья раздвигают мрак
негою наполненные звуки.
И плывёт мечтательный Шопен,
как задуман с самого начала,
отражаясь от соборных стен
над водой остывшего канала,
поднимаясь до сырых высот
туч, грозящих людям и атлантам,
от значков, ключей и вязи нот,
чувственно прочтённых музыкантом.

Автор: condor213